Jhon Lennon, 32 años sin ti

Hoy se cumplen 32 años de la muerte física de Jhon Lennon, porque él sigue estando presente en todas aquellas personas que lo recuerdan: un músico, un revolucionario, un amante de la paz, un luchador.

"Imagina a toda la gente viviendo la vida en paz."

Jamás te olvidaremos, jamás...

EL ALQUIMISTA Y EL CALENDARIO

Harto de su vida mediocre, quiso ser alquimista, atraído como tantos otros por la posibilidad de convertir el plomo en oro. Tras largos años de denodados esfuerzos y miles de experimentos sin fruto, lo consiguió: el último trozo de plomo arrancado de las cañerías de su casa se convirtió en el preciado metal dorado. Sonrió satisfecho, aunque tan sólo por unos instantes  pues su rostro demudó violentamente cuando miró aquel viejo calendario que colgaba de su pared y que no había cambiado desde el día en que comenzó su aventura alquimista. 

La última hoja que pendía se cayó, totalmente seca, rompiéndose como el cristal nada más tocar el suelo.

SIN COMENTARIOS

Un día de estos - Gabriel García Márquez

  El lunes amaneció tibio y sin lluvia. Don Aurelio Escovar, dentista sin título y buen madrugador, abrió su gabinete a las seis. Sacó de la vidriera una dentadura postiza montada aún en el molde de yeso y puso sobre la mesa un puñado de instrumentos que ordenó de mayor a menor, como en una exposición. Llevaba una camisa a rayas, sin cuello, cerrada arriba con un botón dorado, y los pantalones sostenidos con cargadores elásticos. Era rígido, enjuto, con una mirada que raras veces correspondía a la situación, como la mirada de los sordos.

         Cuando tuvo las cosas dispuestas sobre la mesa rodó la fresa hacia el sillón de resortes y se sentó a pulir la dentadura postiza. Parecía no pensar en lo que hacía, pero trabajaba con obstinación, pedaleando en la fresa incluso cuando no se servía de ella.

         Después de la ocho hizo una pausa para mirar el cielo por la ventana y vio dos gallinazos pensativos que se secaban al sol en el caballete de la casa vecina. Siguió trabajando con la idea de que antes del almuerzo volvería a llover. La voz destemplada de su hijo de once años lo sacó de su abstracción.

El cuento de Agosto

Por fin llegó agosto, que rápido, y luego en un abrir y cerrar de ojos ya estaremos terminando otro año... donde yo vivo comienza esa temporada en la que hace mucho viento y todos los niños salen a volar cometas y hacer competencias. Es un parte del año muy bonita
Este día les tengo un cuento muy especial, uno de esos que no te cansa leer porque son pequeñitos, espero que les guste:

El Perro

El dueño de una tienda estaba poniendo en la puerta un cartel que decía: "Cachorros en venta". Como esa clase de anuncios siempre atrae a los niños, de pronto apareció un pequeño y le preguntó:

¿Cuál es el precio de los perritos? El dueño contestó: Entre treinta y cincuenta dólares.

El niñito se metió la mano al bolsillo y sacó unas monedas. Sólo tengo $2,37. ¿Puedo verlos?

El hombre sonrió y silbó. De la trastienda salió una perra seguida por cinco perritos, uno de los cuales se quedaba atrás. El niñito inmediatamente señaló al cachorrito rezagado.

¿Qué le pasa a ese perrito? preguntó.

El hombre le explicó que el animalito tenía la cadera defectuosa y cojearía por el resto de su vida. El niño se emocionó mucho y exclamó:

¡Ese es el perrito que yo quiero comprar! Y el hombre replicó: No, tú no vas a comprar ese cachorro. Sí realmente lo quieres, yo te lo regalo, El niñito se disgustó y, mirando al hombre a los ojos, le dijo: No, no quiero que usted me lo regale. Creo que vale tanto corno los otros perritos, y te pagaré el precio completo. De hecho, le voy a dar mis $2,37 ahora y cincuenta centavos cada mes, hasta que lo haya pagado todo.

El hombre contestó: Hijo, en verdad no querrás comprar ese perrito. Nunca será capaz de correr, saltar y jugar como los otros.

El niñito se agachó y levantó su pantalón para mostrar su pierna izquierda, retorcida e inutilizada, soportada por un gran aparato de metal. Miró de nuevo al hombre y le dijo: Bueno, yo no puedo correr muy bien tampoco, y el perrito necesitará a alguien que lo entienda.

El hombre se mordió el labio y, con los ojos llenos de lágrimas, dijo: Hijo, espero que cada uno de estos cachorritos tenga un dueño como tú.

En la vida no importa quiénes somos, sino que alguien nos aprecie por lo que somos, nos acepte y nos ame incondicionalmente.

Nos vemos con otra historia :)

EL SUEÑO DEL PONGO - JOSÉ M. ARGUEDAS

Un hombrecito se encaminó a la casa hacienda de su patrón. Como era siervo iba a cumplir el turno de pongo, de sirviente de la gran residencia. Era pequeño, de cuerpo miserable, de ánimo débil, todo lamentable, sus ropas viejas.

El gran señor, patrón de la hacienda, no pudo contener la risa cuando el hombrecito lo saludó en el corredor de la residencia.

-¿Eres gente u otra cosa? -le preguntó delante de todos los hombres y mujeres que estaban de servicio.

Humillándose, el pongo no contestó, atemorizado, con los ojos helados, se quedó de pie.

-¡A ver! -dijo el patrón– por lo menos sabrá lavar ollas, siquiera podrá manejar la escoba, con esas manos que parece que no son nada. ¡Llévate esta inmundicia! -ordenó al mandón de la hacienda.

Arrodillándose, el pongo le besó las manos al patrón y, todo agachado, siguió al mandón hasta la cocina.

El día en que Charles Chaplin....

Feliz Julio, una anécdota para hacer recordar...

El día que Charles Chaplin perdió el concurso de “Imitadores de Charles Chaplin”

Durante la primer década del siglo XX Charles Chaplin ganó inmensa popularidad e infinidad de “Chaplinistas” recorrían los circos y teatros ganándose la vida al imitar al genio del humor mudo. Tantos imitadores llevaron a que se cree un concurso nacional en Estados Unidos en el que se premiaba a quien mejor realizara la imitación. Durante uno de sus viajes a San Francisco a Chaplin le llegó la noticia de uno de éstos concursos, y seducido por la idea se inscribió de inmediato. Increíblemente el resultado fue desastroso, no pasó de la primera ronda y los jueces le dieron una de las peores calificaciones de su tanda. En una entrevista realizada para el Chicago Herald el 15 de Julio de 1915 Chaplin relata la historia con gran ironía y comentó que fue: “tentando a darles lecciones de la “caminata de Chaplin”, por pena y también deseando ver la cosa hecha correctamente”. No obstante, para el jurado Chaplin no era suficientemente bueno imitando a Chaplin y el premio fue otorgado a un hombre de nombre Milton Berle.

Felicitaciones, amigo usted imita mejor a Charles Chaplin que el mismo Charles Chaplin 

>.<

Feliz Día Papá

Un papá, es una extraña combinación de razón y sentimiento.. es aquel que sabe orientar y exigir pero al mismo tiempo sabe amar.. 

FELIZ DÍA PAPÁ

GRACIAS

Que alegría, acabo de revisar y llegué a más de 5000 visitas, >.< que felicidad, no pensé llegar a eso (enserio que no lo pensé) GRACIAS, a pasado tan poco tiempo 

NATURALEZA

Cajamarca - Perú

Solo despues de que el último árbol sea cortado.

Solo despues de que el último río sea envenenado.

Solo despues de que el último pez sea apresado.

Solo entonces sabrás que el dinero no se puede comer.

Profecía India

Hay quien cruza el bosque y sólo ve leña para el fuego.

La naturaleza es lo más hermoso que Dios creó, la maldad de la humanidad es lo más tonto que estamos fabricando.

Tu debes ser el cambio que deseas ver en el mundo.

Mahatma Gandhi

EL CABALLERO Y EL CAMPESINO

CABALLERO: ¡Hola buen hombre, buenos días!
CAMPESINO: Buenos días, si es de día, buenas noches si es de noche
CABALLERO: ¿Cómo te llamas?

CAMPESINO: No me llamo, me llaman
CABALLERO: ¿Y cómo te llaman?
CAMPESINO: Como a mi padre
CABALLERO: ¿Y cómo llaman a tu Padre?
CAMPESINO: Como a mi
CABALLERO: Bueno, pero ¿Cómo te llaman a la hora de comer?
CAMPESINO: No me llama nadie, yo siempre acudo primero
CABALLERO: Agudo eres buen hombre, ¿A dónde va este camino?
CAMPESINO: No va, viene
CABALLERO:  Entonces, ¿de donde viene?
CAMPESINO: Del pueblo
CABALLERO: ¿y dónde queda el pueblo?

CAMPESINO: No queda, está
CABALLERO: ¿y que dicen en el pueblo?

CAMPESINO: Dicen misa los curas
CABALLERO: No, hombre, ¡te pregunto que cuentan!

CAMPESINO: Cuentan plata los que tienen
CABALLERO: ¡Termina, que te estas pasando de la raya!

CAMPESINO: ¿Y qué raya voy a pasar si estamos en el campo?
CABALLERO: ¡No, te digo que me estas tomando el pelo!

CAMPESINO:  ¡Qué pelo le voy a tomar si usted es calvo!
CABALLERO: Con usted no se puede hablar, adiós

CAMPESINO: A Dios le debo la vida

Anónimo 

POEMA XXIII - TRILCE - CESAR VALLEJO

Poema XXIII

Tahona estuosa de aquellos mis bizcochos
pura yema infantil innumerable, madre.

Oh tus cuatro gorgas, asombrosamente
mal plañidas, madre: tus mendigos.
Las dos hermanas últimas, Miguel que ha muerto
y yo arrastrando todavía
una trenza por cada letra del abecedario.

En la sala de arriba nos repartías
de mañana, de tarde de dual estiba,
aquellas ricas hostias de tiempo, para
que ahora nos sobrasen
cáscaras de relojes en flexión de las 24
en junto parados.

Madre, y ahora! Ahora, en cuál alvéolo
quedaría, en qué retoño capilar,
cierta migaja que hoy se me ata al cuello
y no quiere pasar. Hoy que hasta
tus puros huesos estarán harina
que no habrá en qué amasar
¡tierna dulcera de amor!
hasta en la cruda sombra, hasta en el gran molar
cuya encía late en aquel lácteo hoyuelo
que inadvertido lábrase y pulula ¡tú lo viste tanto!
en las cerradas manos recién nacidas.

Tal tierra oirá en tu silenciar,
cómo nos van cobrando todos
el alquiler del mundo donde nos dejas
y el valor de aquel pan inacabable.

Y nos lo cobran, cuando, siendo nosotros
pequeños entonces, como tú verías,
no se lo podíamos haber arrebatado
a nadie: cuando tú nos lo diste,
 ¿di, mamá?

AMOR AMÉRICA - PABLO NERUDA

Amor América

Antes de la peluca y la casaca 

fueron los ríos, ríos arteriales, 

fueron las cordilleras, en cuya onda raida 

el cóndor o la nieve parecían inmóviles: 

fue la humedad y la espesura, el trueno 

sin nombre todavía, las pampas planetarias. 

El hombre tierra fue, vasija, párpado 

del barro trémulo, forma de la arcilla, 

fue cantaro caribe, piedra chibcha, 

copa imperial o silice araucana. 

Tierno y sangriento fue, pero en la empunadura 

de su arma de cristal humedecido, 

las iniciales de la tierra estaban escritas. 

Nadie pudo 

recordarlas después: el viento 

las olvidó, el idioma del agua 

fue enterrado, las claves se perdieron 

o se inundaron de silencio o sangre. 

No se perdió la vida, hermanos pastorales. 

Pero como una rosa salvaje 

cayo una gota roja en la espesura 

y se apagó una lámpara de tierra. 

Yo estoy aquí para contar la historia. 

Desde la paz del búfalo 

hasta las azotadas arenas 

de la tierra final, en las espumas 

acumuladas de la luz antártica, 

y por las madrigueras despenadas 

de la sombría paz venezolana, 

te busque, padre mío, 

joven guerrero de tiniebla y cobre 

o tú, planta nupcial, cabellera indomable, 

madre caimán, metálica paloma. 

Yo, incásico del legamo, 

toqué la piedra y dije: 

¿Quién me espera? Y aprete la mano 

sobre un punado de cristal vacío. 

Pero anduve entre flores zapotecas 

y dulce era la luz como un venado, 

y era la sombra como un párpado verde. 

Tierra mía sin nombre, sin América, 

estambre equinoccial, lanza de púrpura, 

tu aroma me trepó por las raíces 

hasta la copa que bebía, hasta la más delgada 

palabra aún no nacida de mi boca.

Pablo Neruda

Mujer de harapos

La caridad es el océano desde donde salen y a donde van a parar todas las demás virtudes.

Henri Lacordaire

Un pequeño relato por esta semana Santa.

MUJER DE HARAPOS

Todos la miraban y se apartaban de ella, la mujer seguía caminado sin darse cuenta de ello, la noche era helada pero nadie se atrevía a darle una simple tela con que cubrirse, solo sus harapos resguardaban su débil cuerpo herido por los días gélidos. 
En el pequeño pueblo de las colinas, detrás de las nubes, donde los rayos del sol no llegan, vivía ella, siempre murmurando algo incomprensible, siempre con los pies descalzos, con la cara hundida, el cabello canoso y las ropas rasgadas.
Se sentaba en la esquina, en el polvo, con la mano extendida, la cabeza gacha. ¡Alguien ayúdela!, pero seguían pisándola.
La fiesta se acercaba, los preparativos, las reuniones, todo lo mejor para la Virgencita del pueblo. 
Todos a adorarle.
La mujer de los harapos también fue, la gente la veía, parada en un rincón de la Iglesia del pueblo, todos la miraban y se alejaban, murmurando para sus adentros.
La mujer solo rezaba; llegó como siempre el final de la misa, todos lo devotos se acercaron, monedas y billetes caían dentro de la canasta de ofrendas a los pies de la Virgencita, llego así la mendiga, se arrodillo frente a la estatua y le beso los pies, de su bolsillo escondido, saco las pocas monedas recibidas en el día, y se lo dio todo. 
Un niño que estaba observando se acercó a la mujer y le dio su ropa. La mendiga ya no tena frió gracias más que todo al amor recibido de un pobre niño.
Ese día hubo sol, y la Virgen María sonrió en el Templo.

Stephanie Roncal

LA CANCIÓN DESESPERADA - PABLO NERUDA

Emerge tu recuerdo de la noche en que estoy.

El río anuda al mar su lamento obstinado.

Abandonado como los muelles en el alba.

Es la hora de partir, oh abandonado!

Sobre mi corazón llueven frías corolas.

Oh sentina de escombros, feroz cueva de náufragos!

En ti se acumularon las guerras y los vuelos.

De ti alzaron las alas los pájaros del canto.

Todo te lo tragaste, como la lejanía.

Como el mar, como el tiempo. Todo en ti fue naufragio!

Era la alegre hora del asalto y el beso.

La hora del estupor que ardía como un faro.

Ansiedad de piloto, furia de buzo ciego,

turbia embriaguez de amor, todo en ti fue naufragio!

En la infancia de niebla mi alma alada y herida.

Descubridor perdido, todo en ti fue naufragio!

Te ceñiste al dolor, te agarraste al deseo.

Te tumbó la tristeza, todo en ti fue naufragio!

Hice retroceder la muralla de sombra,

anduve más allá del deseo y del acto.

Oh carne, carne mía, mujer que amé y perdí,

a ti en esta hora húmeda, evoco y hago canto.

Como un vaso albergaste la infinita ternura,

y el infinito olvido te trizó como a un vaso.

Era la negra, negra soledad de las islas,

y allí, mujer de amor, me acogieron tus brazos.

Era la sed y el hambre, y tú fuiste la fruta.

Era el duelo y las ruinas, y tú fuiste el milagro.

Ah mujer, no sé cómo pudiste contenerme

en la tierra de tu alma, y en la cruz de tus brazos!

Mi deseo de ti fue el más terrible y corto,

el más revuelto y ebrio, el más tirante y ávido.

Cementerio de besos, aún hay fuego en tus tumbas,

aún los racimos arden picoteados de pájaros.

Oh la boca mordida, oh los besados miembros,

oh los hambrientos dientes, oh los cuerpos trenzados.

Oh la cópula loca de esperanza y esfuerzo

en que nos anudamos y nos desesperamos.

Y la ternura, leve como el agua y la harina.

Y la palabra apenas comenzada en los labios.

Ese fue mi destino y en él viajó mi anhelo,

y en él cayó mi anhelo, todo en ti fue naufragio!

Oh, sentina de escombros, en ti todo caía,

qué dolor no exprimiste, qué olas no te ahogaron!

De tumbo en tumbo aún llameaste y cantaste.

De pie como un marino en la proa de un barco.

Aún floreciste en cantos, aún rompiste en corrientes.

Oh sentina de escombros, pozo abierto y amargo.

Pálido buzo ciego, desventurado hondero,

descubridor perdido, todo en ti fue naufragio!

Es la hora de partir, la dura y fría hora

que la noche sujeta a todo horario.

El cinturón ruidoso del mar ciñe la costa.

Surgen frías estrellas, emigran negros pájaros.

Abandonado como los muelles en el alba.

Sólo la sombra trémula se retuerce en mis manos.

Ah más allá de todo. Ah más allá de todo.

Es la hora de partir. Oh abandonado!

Pablo Neruda

MÚSICA - ANA MARÍA MATUTE

Las dos hijas del Gran Compositor -seis y siete años- estaban acostumbradas al silencio. En la casa no debía oírse ni un ruido, porque papá trabajaba. Andaban de puntillas, en zapatillas, y sólo a ráfagas, el silencio se rompía con las notas del piano de papá.
Y otra vez silencio.
Un día, la puerta del estudio quedó mal cerrada, y la más pequeña de las niñas se acercó sigilosamente a la rendija; pudo ver cómo papá, a ratos, se inclinaba sobre un papel, y anotaba algo.
La niña más pequeña corrió entonces en busca de su hermana mayor. Y gritó, gritó por primera vez en tanto silencio:
-¡La música de papá, no te la creas...! ¡Se la inventa!

Ana María Matute

Para pensar

El espía medieval

En la edad medieval, un espía de la corte del rey Arturo debía entrar a un castillo para poder investigar cuáles eran los planes de los enemigos, pero al llegar descubrió que las puertas del castillo estaban cerradas, así que se dijo. ¿cómo podré entrar?...ya se, esperaré y observaré cómo entran los demás..., dicho y hecho, se escondió entre unos matorrales y se quedó observando....

Llegó un soldado a las puertas del castillo, el vigía de la torre le dijo: ¡dieciocho! a lo que el soldado contestó; ¡nueve! y abrieron las puertas..., al poco rato llegó otro soldado, el vigía le dijo ¡catorce! y el soldado respondió: ¡siete! y abrieron las puertas...., más tarde llegó otro soldado y el vigía le dijo: ¡ocho! y el soldado le respondió: ¡cuatro! y abrieron de nuevo las puertas....

El espía de Arturo que había estado observando pensó que lo tenía muy fácil para entrar, se acercó a la puerta, el vigía le dijo: ¡seis!, a lo que el espía contesto: ¡tres!...El vigía cogió un arco y lo mató...

¿Qué es lo que tenía que haber dicho el espía para poder entrar en el castillo? ¿Por qué?

 Solución

El espía pensó erróneamente que la clave que utilizaban los soldados para entrar era decir el número que daba el vigía dividido por dos. En realidad la clave era el número de letras de la palabra que pronunciaba el vigía. En este caso la clave que debería haber dicho el espía para entrar era "cuatro" ya que es el número de letras de la palabra "seis" que pronunció el vigía. A veces la primera impresión no es la que cuenta.

Proyecto Amanda

Hoy les quiero recomendar un libro que es muy interesante, llamado PROYECTO AMANDA una colección de libros de misterio de la autora Melissa Kantor.

 En Invisible, empieza la búsqueda de Amanda Valentino, una chica creativa y diferente que apareció de la noche a la mañana en Instituto Endeavor. 
Es así como les cambió la vida a Callie, Hal y Nia, tres chicos que, accidentalmente, se encuentran en el despacho del director

Ellos aparentemente no tienen nada en común, a excepción de una cosa: Que todos ellos conocen a Amanda
Y de un momento a otro Amanda desaparce, dejando tras sí una serie de pistas para encontrarla

¿Quién es Amanda? ¿Qué les une a ella?¿Dónde está?

Para resolver estos misterios, los amigos de Amanda deciden abrir ESTA WEB donde publican las pistas que encuentran para que la gente les ayude a descifrar las. Además, las mejores historias de los lectores inspirarán el resto de libros.

Aquí les dejo un vídeo...

AQUÍ  pueden leer el primer capítulo del libro.

Ría un poco

Ría un poco, y sus quejas serán un poco más ligeras. Cultive el hábito de la risa. Nunca se convierta en alguien tan sabio, poderoso y arrogante, que no se pueda reír de sí mismo.

Og Mandino

“Nada muestra tan claramente nuestro carácter

como la cosa que nos hace reír”.

Goethe

EL AMOR Y LA LOCURA

Cuentan que una vez se reunieron en un lugar de la Tierra todos los sentimientos y cualidades de los hombres. Cuando el aburrimiento había bostezado por tercera vez, la locura, como siempre tan loca, les propuso: "¿Jugamos al escondite?". La intriga levantó la ceja intrigada y la curiosidad, sin poder contenerse, preguntó: "¿Al escondite? ¿Y cómo es eso?". "Es un juego -explicó la locura- en el que yo me tapo la cara y comienzo a contar desde uno hasta un millón mientras ustedes se esconden. Y, cuando yo haya terminado de contar, el primero de ustedes al que encuentre ocupará mi lugar para continuar el juego".

El entusiasmo bailó secundado por la euforia. La alegría dio tantos saltos que terminó por convencer a la duda e, incluso a la apatía, a la que nunca le interesaba nada. Pero no todos quisieron participar; la verdad prefirió no esconderse, para qué, si, al final, siempre la hallaban; y la soberbia opinó que era un juego muy tonto, pero en el fondo, lo que le molestaba es que la idea no hubiese sido suya. Y la cobardía... la cobardía prefirió no arriesgarse. "Uno, dos, tres...", comenzó a contar la locura.

La primera en esconderse fue la pereza que, como siempre, se dejó caer en la primera piedra del camino. La fe subió al cielo y la envidia se escondió tras la sombra del triunfo que con su propio esfuerzo había logrado subir a la copa del árbol más alto. La generosidad casi no alcanzaba a esconderse, cada sitio que hallaba le parecía maravilloso para alguno de sus amigos: que si un lago cristalino, ideal para la belleza; que si una rendija de un árbol, perfecto para la timidez; que si el vuelo de la mariposa, lo mejor para la voluptuosidad; que si una ráfaga de viento, magnífico para la libertad. Así que terminó por ocultarse en un rayito de sol. El egoísmo, en cambio, encontró un sitio muy bueno desde el principio; lo encontró ventilado, cómodo... pero eso sí, sólo para él. La mentira se escondió en el fondo de los océanos, ¡mentira! en realidad se escondió detrás del arco iris. Y la pasión y el deseo en el centro de los volcanes. El olvido... ¡se me olvidó dónde se escondió! pero, bueno, eso no es lo importante.

Cuando la locura contaba 999.999, el amor aún no había encontrado sitio para esconderse, pues todo se encontraba ocupado, hasta que divisó un rosal y, enternecido, decidió esconderse entre sus flores.

"Un millón" contó la locura, y comenzó a buscar. La primera en aparecer fue la pereza, sólo a tres pasos de la piedra. Después escuchó a la fe discutiendo con Dios en el cielo sobre teología. Y la pasión y el deseo los sintió en el vibrar de los volcanes. En un descuido encontró a la envidia y, claro, pudo deducir dónde estaba el triunfo. Al egoísmo no tuvo ni que buscarlo, él solito salió disparado desde su escondite, que había resultado ser un nido de avispas.

De tanto caminar sintió sed y, al acercarse al lago, descubrió a la belleza. Y con la duda resultó más fácil todavía, pues la encontró sentada sobre una cerca sin decidir aún de qué lado esconderse.

Así fue encontrando a todos: la mentira detrás del arco iris, ¡mentira! si ella estaba en el fondo del océano; y hasta el olvido, al que ya se le había olvidado que estaba jugando al escondite. Pero, sólo el amor no aparecía por ninguna parte. La locura buscó detrás de cada árbol, bajo cada arroyuelo del planeta, en la cima de las montañas; y, cuando estaba por darse por vencida, divisó un rosal y sus rosas, y tomó

una horquilla y comenzó a mover sus ramas. Cuando, de pronto... un doloroso grito se escuchó, Las espinas habían herido en los ojos al amor.

La locura no sabía qué hacer para disculparse: lloró, rogó, imploró, pidió perdón y hasta prometió ser su lazarillo.

Desde entonces, desde que por primera vez se jugó al escondite en la Tierra, el amor es ciego y la locura siempre le acompaña

Algo Nuevo

Perdonen que estado desconectada del blog estos días, así que para recompensa aquí les traigo el nuevo tráiler de la película "Ice Age 4: Continental Drift"  (La Era de Hielo 4: Continentes A la Deriva). 
Para hacer este tráiler se han inspirado en la The Artist que este año esta nominada a varios premios de la academia

Otro que Otro

La palabra progreso no tiene ningún sentido mientras haya niños infelices 

Albert Einstein

"Si la risa de los niños es tan agradable de oír, es porque es la expresión de la vida. Los niños son constantemente atravesados por unas corrientes que contribuyen a su desarrollo físico, afectivo y mental; sus depósitos se llenan de energía y su risa es una explosión de vida. También para los adultos la risa es un medio de comunicar la vida. Cuando reís, las energías que habíais acumulado en vuestro interior se desbordan y tenéis necesidad de compartir algo con los demás. Cada vez que sentís que la vida aumenta en vosotros, sentís el deseo de reencontraros con vuestros amigos, de conocer a nuevas personas, porque tenéis algo que dar: el exceso de vida que está en vosotros pide ser derramado en algún lugar, y la risa entre amigos es a menudo la manifestación de esta necesidad de comunicar la vida."

Omraam Mikhaël Aïvanhov

Feliz San Valentin

Feliz día del AMOR y la AMISTAD a todos!

♥No podemos pasar por alto un día tan especial como este, y por eso quiero desearles un hermoso día a todos ustedes, en especial a los que siguen, este, mi humilde blog. Un abrazo fuerte... ♥

¡FELIZ SAN VALENTÍN!

♥

PD: Feliz día de la amistad, a todos mi amigos de Perú, De Cajamarca, y a todas esas personitas que hacen más feliz la existencia de uno.

¡AL RINCÓN! ¡QUITA CALZÓN! - RICARDO PALMA

El liberal obispo de Arequipa, Chavez de la Rosa, a quien debe esa ciudad, entre otros beneficios, la fundación de la casa de expósitos, tomó gran empeño en el progreso del seminario, dándole un vasto y bien meditado plan de estudios, que aprobó el rey, prohibiendo sólo que se enseñasen Derecho natural y de gentes.

Rara era la semana, por los años de 1796, en que su señoría ilustrísima no hiciese por lo menos una visita al colegio, cuidando de que los catedráticos cumpliesen con su deber, de la moralidad de los escolares y de los arreglos económicos.

Una mañana encontróse con que el maestro de latinidad no se había presentado en su aula, y por consiguiente los muchachos, en plena holganza, andaban haciendo de las suyas.

El señor obispo se propuso remediar la falta, reemplazando por ese día al profesor titular.

Los alumnos habían descuidado por completo aprender la lección. Nebrija y el Epítome habían sido olvidados.

Empezó el nuevo catedrático por declinar a uno musa, musoe. El muchacho se equivocó en el acusativo del plural, y el señor Chaves le dijo:

—¡Al rincón! ¡quita calzón!

Y ya había más de una docena arrinconados, cuando le llegó su turno al más chiquitín y travieso de la clase, uno de esos tipos que llamamos revejidos, porque a los sumos representaba tener ocho años, cuando en realidad doblaba el número.

—Quid est oratio?— le interrogó el obispo.

El niño o conato de hombre alzó los ojos al techo ( acción que involuntariamente practicamos para recordar algo, como si las vigas del techo fueran un tónico para la memoria) y dejó pasar cinco segundos sin responder. El obispo atribuyó el silencio a ignorancia, y lanzó el inapelable fallo:

—¡Al rincón! ¡quita calzón!

El chicuelo obedeció, pero rezongando entre dientes algo que hubo de incomodar a su ilustrísima.

—Ven acá, trastuelo, ahora me vas a decir qué es lo que murmuras.

—Yo, nada, señor... nada —y seguía el muchacho gimoteando y pronunciando a la vez palabras entrecortadas.

Tomó a capricho el obispo saber lo que el escolar murmuraba, y tanto le hurgó que, al fin, le dijo el niño:

—Lo que hablo entre dientes es que, si su señoría ilustrísima me permitiera, yo también le haría una preguntita, y había de verse moro para contestármela de corrido.

Picole la curiosidad al buen obispo, y, sonriéndose ligeramente, respondió:

—A ver, hijo, pregunta.

—Pues con venia de su señoría, y si no es atrevimiento, yo quisiera que me dijese cuántos Dominus vobiscum tiene la misa.

El señor Chaves, sin darse de la acción, levantó los ojos.

—¡Ah! —murmuró el niño, pero no tan bajo que no le oyese el obispo—. También él mira al techo.

La verdad es que a su señoría ilustrísima no se le había ocurrido hasta ese instante averiguar cuántos Dominus vobiscum tiene la misa.

Encantolo, y esto era natural, la agudeza de aquel arrapiezo, que desde ese día le cortó, como se dice, el ombligo.

Por supuesto que hubo amnistía general para los arrinconados.

El obispo se constituyó en padre y protector del niño, que era de una familia pobrísima de bienes, si bien rica en virtudes, y le confirió una de las becas del seminario.

Cuando el señor Chaves de la Rosa, no queriendo transigir con abusos y fastidiado de luchar sin fruto con su cabildo y hasta con las monjas, renunció en 1804 al obispado, llevó entre los familiares que le acompañaron a España al cleriguito del Dominus vobiscum, como cariñosamente llamaba a su protegido.

Andando los tiempos, aquel niño fue uno de los prohombres de la independencia, uno de los más prestigiosos oradores en nuestras asambleas, escritor galano y robusto, habilísimo político, y orgullo del clero peruano.

¿Su nombre?

¡Qué! ¿No le han adivinado ustedes?

En la bóveda de la catedral hay una tumba que guarda los restos del que fue Francisco Javier de Luna-Pizarro, vigésimo arzobispo de Lima, nacido en Arequipa en Diciembre de 1780 y muerto en Febrero de 1855.

Esta tradición, forma parte del libro "Tradiciones Peruanas" publicado en 1872