jueves, 17 de abril de 2014

Adiós Gabo


Hoy el mundo perdió a una gran alma. A un hombre que compartió con nosotros un gran legado. Gabriel García Márquéz falleció, pero aun sigue vivo en todo lo que escribió, sus obras y cuentos vivirán por siempre en el corazón de todos sus lectores. 
Él vivirá por siempre. Un escritos nunca muere. 
Disfruten siempre del legado que el nos dejo. 

Este es sin duda un día de duelo para el mundo de la literatura. Pero siempre lo recordaremos como la gran persona que fue. Y el grandioso escritor que sera siempre. 
En sus palabras encontré grandes respuestas. Su sabiduría, su alegría, su tristeza.  Todo eso se nos fue trasmitido. Su maravilloso paraíso literario sera inmortal, al igual que él. 
Como en algún momento él dijo: "No llores porque ya se terminó, sonríe porque sucedió"
Gabo siempre estará vivo en cada palabra, en cada frase y en cada alma que logró tocar con sus libros. 
Jamás el mundo te olvidará. 
"Él se detuvo un instante frente al castaño, y una vez mas comprobó que tampoco aquel espacio vacío le suscitaba algún afecto.
— ¿Qué dice?- preguntó.
— Está muy triste- contestó Úrsula- porque cree que te vas a morir.
— Dígale —sonrió el coronel— que uno no se muere cuando debe sino cuando puede"

domingo, 6 de abril de 2014

RIMA IV - GUSTAVO ADOLFO BÉCQUER

Sacudimiento extraño

No digáis que agotado su tesoro,
de asuntos falta, enmudeció la lira;
podrá no haber poetas; pero siempre
habrá poesía.

Mientras las ondas de la luz al beso
palpiten encendidas;
mientras el sol las desgarradas nubes
de fuego y oro vista;

mientras el aire en su regazo lleve
perfumes y armonías;
mientras haya en el mundo primavera,
¡habrá poesía!

Mientras la ciencia a descubrir no alcance
las fuentes de la vida,
y en el mar o en el cielo haya un abismo
que al cálculo resista;

mientras la humanidad, siempre avanzando
no sepa a do camina;
mientras haya un misterio para el hombre,
¡habrá poesía!

LA CASA DE ASTERIÓN - JORGE LUIS BORGES


Sé que me acusan de soberbia, y tal vez de misantropía, y tal vez de locura. Tales acusaciones (que yo castigaré a su debido tiempo) son irrisorias. Es verdad que no salgo de mi casa, pero también es verdad que sus puertas (cuyo número es infinito)1 están abiertas día y noche a los hombres y también a los animales. Que entre el que quiera. No hallará pompas mujeriles aqui ni el bizarro aparato de los palacios, pero sí la quietud y la soledad. Asimismo hallará una casa como no hay otra en la faz de la Tierra. (Mienten los que declaran que en Egipto hay una parecida.) Hasta mis detractores admiten que no hay un solo mueble en la casa. Otra especie ridícula es que yo, Asterión, soy un prisionero. ¿Repetiré que no hay una puerta cerrada, añadiré que no hay una cerradura? Por lo demás, algún atardecer he pisado la calle; si antes de la noche volví, lo hice por el temor que me infundieron las caras de la plebe, caras descoloridas y aplanadas, como la mano abierta. Ya se había puesto el Sol, pero el desvalido llanto de un niño y las toscas plegarias de la grey dijeron que me habían reconocido. La gente oraba, huía, se prosternaba; unos se encaramaban al estilóbato del templo de las Hachas, otros juntaban piedras. Alguno, creo, se ocultó bajo el mar. No en vano fue una reina mi madre; no puedo confundirme con el vulgo; aunque mi modestia lo quiera.